Ao turco, e mais ao checo, e ao romano
(Aqui um ‘a’ por ‘e’ se intrometeu:
Era romeno e não italiano,
Mas por via da rima jeito deu!)
A nossa rubra gente lhes fez dano
Um jogo empatou só, mais um perdeu,
E foi para a Bretanha, p’ró temido
Reduto desse bife humedecido.
Chegou treze de Julho, às tantas horas,
Tantas quantas se tinham acordadas,
D’Old Trafford as bancadas colhedoras
Pouco menos estão do que apinhadas;
Enfrentam-se as equipas jogadoras
Para o jogo primeiro sorteadas:
Os bravos magiares, que encantavam
Aqueles que de bola mais gostavam,
E Portugal, então desconhecido,
O pequeno David entre portentos,
Mas que leva consigo o mais temido
Eusébio, que em seis jogos nove tentos
Logrou marcar, sem mais ter conseguido
Por ter sido roubado p’los nojentos
Sistemas, que se nunca se acabarem
Tudo hão-de fazer p’ra nos roubarem.
(...)
No comments:
Post a Comment