Piromania

Ploc... Ploc... Ploc... Ploc...

Aquele maldito pingo não parava. De cada vez que chovia, enchia um tacho grandinho em meia dúzia de horas. Conseguia ser pior que as melgas no verão, o estupor do pingo.

Ploc... Ploc... Ploc... Ploc... Ploc...

— Puta que pariu aquele cabrão!

Levantou-se, acendeu um cigarro e pegou no telefone. Tocou, tocou, tocou. Finalmente o camelo do senhorio lá acabou por grunhir qualquer coisa do outro lado, o que nem sequer é hábito dos camelos.

— Se eu sei que horas são? Claro que sei. Quer que lhe diga? São quatro e meia da manhã e... Teja caladinho e cale-se. São quatro e meia da manhã e eu não consigo dormir. Sabe porquê? Porque você nunca mais arranja a merda do telhado, percebeu? Portanto já sabe. Ou arranja a merda do telhado ou muda de número de telefone porque a partir de agora se eu não durmo você também não dorme!

Desligou o telefone, apagou o cigarro, pensou melhor, acendeu outro, deu duas ou três passas, atirou-o para o meio do molho de jornais que tinha ao pé da janela, meteu numa mochila as poucas coisas de que precisava e saiu, sem saber muito bem para onde ia mas com a certeza de que já devia ter pegado fogo àquela merda há muito mais tempo.

Na primeira cabine que encontrou, tentou ligar de novo para o senhorio, para lhe dizer que afinal já não valia a pena preocupar-se mais com a porcaria do telhado. Só que as moedas não entravam, ou entravam mas caiam logo, ou não caiam mas o outro camelo não conseguia ouvir nada do que ele dizia. Porcaria de cabines.

Tirou um frasco de benzina da mochila, despejou-o em cima do telefone, afastou-se um pouco, acendeu um cigarro, deu duas ou três passas, atirou-o para cima do telefone e seguiu, rumo a uma pensão de que tinha ouvido falar e que tinha a fama de ser frequentada por muitas prostitutas e poucos piolhos.

— Essa vida é fogo, né, bicho?
— Podes crer, chavala, podes crer. Queres um cigarro?